Kathleen

Kathleen Kruz, elle claque le look patronne à la con jusqu’à ce que tu remarques comment elle retire ses escarpins et montre ses cuisses nues. Elle garde le bureau entre vous, mi-cheffe, mi-appât, puis déboutonne sa chemise lentement, exprès, deux gros seins qui tombent, tétons durcis par la clim. Elle pivote, écarte un peu les jambes pour que la mini-jupe remonte, et tu vois bien la dentelle trempée. Un coup sec et c’est retiré. Elle pose les mains sur le bureau, cambre le dos, cul tendu comme un ordre, les lèvres trempées de sa chatte qui brillent. Tu lui attrapes les hanches et tu t’enfonces d’un coup sec, peau contre peau, le bruit qui rebondit sur les vitres pendant qu’elle se mord le poignet pour étouffer les gémissements. Chaque coup la plaque un peu plus contre le bois, ses jus qui coulent le long de ta queue et tombent sur la moquette. Elle continue de pousser, gourmande, comme si elle te défiait de la briser et tu ne te fais pas prier – tu laisses des marques de mains, une flaque, et quand elle jouit enfin elle se serre fort, pulsant autour de toi comme si elle voulait tout garder à l’intérieur.