The Hitchhiker

Le rental car de Markus Dupree vient de claquer sur une petite route poussiéreuse au milieu de nulle part. Pas de réseau, pas le moindre repère. Et là, India Summer s’arrête à côté dans une sportive brillante qui ronronne comme si elle coûtait une fortune. Elle lui balance un sourire coquin et lui lance de monter. Il s’installe, persuadé qu’elle va juste le ramener en ville. Au lieu de ça, elle le conduit direct dans son immense villa, le tire à l’intérieur et lui met un coup sec qui l’assomme net dans l’entrée. Quand il reprend connaissance, il est par terre sur le marbre, le pantalon baissé, la queue déjà dure. India est à califourchon sur lui en petite lingerie noire qui tient à peine ses formes, regard affamé. Elle lui expose les choses sans détour : il fait son jouet sexuel pour la journée et elle s’occupe de la dépanneuse. Il commence à protester, mais sa main se referme sur sa queue et la branle lentement, fort, jusqu’à ce qu’il arrête de discuter et se mette à grogner. Elle sort sa queue, ouvre grand et l’avale jusqu’au fond. Chaque coup de gorge bruyant lui efface toute envie de refuser. Quand elle se positionne au-dessus et s’empale, son sexe serré et brûlant qui l’engloutit, Markus abandonne. Il la retourne, la prend en levrette, son cul qui ondule à chaque choc, elle qui hurle de plaisir. Cowgirl, missionnaire, sur le côté — il reste planté jusqu’au bout, pilonne jusqu’à ce que ses jambes tremblent. Elle jouit fort et bruyamment, et il se retire pour lui gicler sur le visage, épais et chaud. India se lèche les lèvres, le regarde et sourit. La dépanneuse arrive… peut-être.