Boober - Scene 3

Eric s’est réveillé dans une vieille cellule de prison western qui tombait en ruine, le pantalon complètement détruit et zéro souvenir de la veille. Son téléphone captait à peine, toutes les apps étaient mortes ou affichaient plus d’une heure d’attente. Puis un nom qu’il n’avait jamais vu s’est affiché sur l’écran, comme une mauvaise idée qui savait exactement ce qu’elle faisait. Il a cliqué. Dix minutes plus tard des phares ont balayé la terre dehors et une vieille américaine musclée s’est arrêtée. La portière s’est ouverte et le conducteur en est sorti : grand, sourire sale, blouson de cuir entrouvert comme si la chaleur n’existait pas. Le mec l’a jaugé en deux secondes, lui a demandé s’il était « prêt à monter » d’une voix entre le défi et la promesse. Eric est monté. La banquette était large, le cuir encore chaud du soleil. Le conducteur a passé la vitesse, la main restée sur le levier un peu plus longtemps que nécessaire, les doigts crispés comme s’ils avaient déjà des projets. Le moteur a grondé, ils ont démarré sec, et dès que les pneus ont mordu la terre la main du mec a glissé du levier pour se poser sur la cuisse d’Eric, serrant fort à travers le jean déchiré. Eric n’a pas bougé. Le mec continuait de rouler avec son sourire arrogant pendant que l’habitacle se remplissait du ronronnement du moteur et du souffle de plus en plus fort et chaud d’Eric. La route était vide. Les doigts du conducteur ont monté plus haut, ont trouvé la déchirure qui remontait tout le long de la cuisse d’Eric et se sont glissés dedans comme s’il avait déjà pris les mesures.