The Pink Pill

Syren a les mains plongées dans l’eau vaisselle quand Whitney arrive en titubant, les tempes qui cognent. Pas de souci, sa belle-mère a quelque chose de plus fort maintenant qu’elle est majeure. À l’étage. Le flacon rose dans l’armoire à pharmacie. Deux petits cachets avalés et Whitney redescend en cuisine, la peau qui chauffe et qui la démange. Syren lui pose la main sur le front, histoire de vérifier la fièvre. Whitney remarque alors ces gros seins qui bougent et les attrape comme si c’étaient les siens. Syren repousse la gosse d’un coup sec, mais bordel, qu’est-ce qui lui prend. Whitney s’enfuit, mortifiée. La porte claque. Syren reste dans le couloir, suppliante : elle va arranger ça. Dedans, Whitney lutte, mais les comprimés ont d’autres projets. Syren comprend trop tard — mauvais flacon — et la culpabilité lui retombe dessus comme une masse. Whitney rouvre d’un coup, la tire à l’intérieur, la balance sur le lit et l’embrasse comme une affamée. Entre deux baisers bâclés, elle supplie, la voix cassée : « Fais-moi jouir, maman. » Syren souffle, déjà trempée, déjà perdue, et finit par céder.