Sex Starved mom in law

C’était le genre de matin où la maison était trop silencieuse et sa chatte trop bruyante. Elle est entrée dans l’atelier pieds nus, robe à moitié ouverte, rien en dessous sauf vingt ans à se sentir bonne à rien. Il n’a même pas eu l’air surpris quand elle lui a demandé s’il avait encore besoin d’un modèle. Elle a juste laissé tomber le tissu de ses épaules comme une vieille peau, seins petits et fermes, ventre doux, hanches affamées de manque. La peinture n’a jamais touché la toile. Il l’a plaquée sur la table à dessin avant que la robe n’atteigne le sol, coups de reins brutaux, la peau qui claque, sa queue qui l’enfonce si profond que les pieds de la table raclent le carrelage. Elle a pris ça fort, bouche ouverte, cheveux collés au front, bavant parce qu’enfin quelqu’un lui baisait le vide. La porte était pas verrouillée. Elle a joui les ongles plantés dans la toile tendue, sa main plaquée sur sa bouche pour pas réveiller tout le quartier. Il lui a laissé des marques de morsures dans la nuque et des empreintes de mains sur les fesses qui sont devenues violettes en milieu de journée. Quand sa femme est rentrée plus tard, les toiles étaient toujours vierges, mais le gendre et la belle-mère se déplaçaient comme des gens qui avaient baisé leur faim à plat.