Why Are You Doing This!?

Alison fait les cent pas dans le salon comme une bête en cage, les paumes moites, le cœur qui lui cogne dans les côtes. Un coup sec à la porte la fait se redresser d’un coup. Bradley entre sans attendre, lui colle un gros smack humide sur la joue, puis s’affale sur le canapé et balance ses bottes sur la table comme si la baraque lui appartenait. « Alors, grosse soirée, hein ? » qu’il lâche d’un ton traînant, ses yeux qui lui passent dessus. « J’y arrive pas, » elle murmure. Il claque des doigts et tapote sa cuisse. Quand elle essaie de s’asseoir à côté, il l’attrape et la tire direct sur sa bosse, lui arrachant un hoquet surpris. Il lui dit qu’il l’aime, qu’il force rien, que c’est son choix à elle, puis sa voix devient glaciale : elle sait très bien ce qui se passe si elle se défile. Ses pupilles se dilatent. Lui, il n’est pas inquiet, il lui promet ça avec un sourire malsain. Elle va adorer. Elle hoche la tête, vidée. Son regard la passe en revue comme s’il évaluait de la marchandise. « Petite salope mignonne ce soir, » il ronronne, le masque qui craque. Sa langue lui perce la bouche ; il lui attrape une fesse et grogne : « T’es à moi ? » « Ouais bébé. Tu vas bien lécher cette chatte, hein ? » « Oui, » elle halète. « Bien, parce que je vais regarder chaque coup de langue. » Des clés qui tintent. Voilà Maman qui arrive, complètement dans le cirage. Il repousse Alison de ses genoux, remplace son sourire pervers par des dents éblouissantes juste au moment où Connie rentre. Bonjour poli, sourire poli, le « Salut, maman » tremblant d’Alison. Les assiettes qui claquent. Bradley trempe son biscuit dans la sauce, sourit à Connie comme si de rien n’était, puis la reprend sur son prénom avec un éclat de dents bien réelles. La conversation dérive sur les loyers et les pères morts ; les yeux de Connie brillent. « Tout pour ma fille, » qu’il dit en se penchant pour embrasser Alison sur la joue — et ses lèvres lui frôlent l’oreille, deux mots tranchants : « Fais-le maintenant. » Alison avale sa salive comme du verre pilé. « Maman, y a un truc… privé. » Connie rayonne, prête à discuter entre filles. Bradley joue le copain attentionné, propose de faire la vaisselle pendant qu’elles montent discuter. Une fois la porte de la chambre fermée, il les suit discrètement, sa queue déjà à moitié dure dans sa braguette. Il reste dans l’ombre de l’encadrement, regardant Alison s’installer à côté de Connie sur le lit. Le discours bien rodé sort : elle remarque sa mère depuis un moment — belle, douce — qu’elle y pense tout le temps. « Je suis amoureuse de toi, » elle murmure en posant une main tremblante sur le genou de Connie. Connie lui retire sa main. « Des limites, chérie. Les mères ne — » Les doigts d’Alison glissent quand même sous la jupe de Connie, caressant là où la chaleur monte. La protestation de Connie s’étrangle en un hoquet. Bradley pousse la porte d’un coup de pied, l’air surpris. « Putain, les filles. » Connie recule d’un bond, lissant sa jupe comme si ça pouvait effacer le moment. Bradley s’affale dans le fauteuil, jambes écartées, savourant le spectacle. « Continuez pas à vous arrêter, » il dit, voix miel et venin. « Je veux la place au premier rang dont on a parlé. » Les yeux de Connie vont de sa fille à son copain ; l’addition se fait vite et mal. Elle comprend que c’était un piège, la colère qui lui brise la voix. Bradley rigole juste, lui rappelle à qui appartient la maison. Un coup de fil à son père et elles se retrouvent à la rue avec les poubelles. « Alors déshabille-toi, » il ordonne, aimable comme un dimanche matin. Deux paires de mains tremblantes s’attaquent aux boutons et fermetures. Alison s’agenouille entre les cuisses écartées de Connie, sa langue qui lèche longuement son clito pendant que Connie mord un oreiller pour ne pas crier. Bradley se penche en avant, se caresse à travers son jean, déjà en train de penser à la suite.