The Boy Next Door

Payton tient le volant pendant que Jordan se débat avec ce meuble à travers le salon. Son t-shirt tire à chaque fois qu'il le tire, et elle peut pas s'empêcher de mater les veines qui saillent sur ses avant-bras. Il souffle, dit que la maison a pas changé d'un poil, et elle hausse juste les épaules en répondant qu'avec une vieille baraque et un mari mort qui touchait jamais à un marteau, y a pas grand-chose à faire. Elle fait son grand ménage du printemps, et ses muscles arrivent pile au bon moment. Le meuble est enfin en place. Jordan essuie la sueur sur son front, remarque un cadre qui traîne à plat sur la table basse et le ramasse. « Putain, c'est toi ? » Elle s'approche, sa hanche frôle la sienne, et ouais — c'est elle, quarante étés plus tôt, juste au moment où elle a tout plaqué pour partir sac au dos autour du monde. Son visage s'illumine en racontant les nuits folles et les lits d'inconnus. Jordan fixe sa bouche comme s'il goûtait chaque mot. Il passe de la photo à la vraie vie, puis lâche qu'elle a « changé ». Un éclair de regret traverse son visage avant qu'il se rattrape. « Non, je voulais dire plus chaude. Putain, bien plus chaude. » Elle rit, essaie de balayer ça d'un geste, range la photo dans un tiroir, mais le gamin continue à balancer des compliments comme s'il était déjà en elle. Il lui dit qu'elle surpasse toutes les filles de fac qu'il connaît, avoue qu'il s'est branlé en pensant à elle au lycée. La chaleur sur ses joues descend direct entre ses cuisses. Et puis merde. Elle ferme la porte à clé, se met à genoux sur le tapis, baisse sa braguette et glisse cette grosse queue jeune entre ses lèvres avant que l'un d'eux puisse reculer. Le gamin d'à côté a sacrément bien grandi — et elle s'apprête à le prouver.