Punching Bag

Crystal ouvre la porte, passe Logan en revue et s’écarte pour le laisser entrer. Ils échangent deux-trois phrases rapides : elle parle d’avance, lui dit qu’il est partant pour tout ce qu’elle veut. Dans la chambre, elle arrache les draps, fixe quelques attaches à la tête de lit et demande s’il est OK pour se faire malmener un peu ce soir. Logan hausse les épaules, répond que le mot de passe lui brûle déjà la langue, puis ajoute que tout ce que son collègue refuse de lui faire, lui, il est chaud pour le prendre. Le martinet claque contre la paume de Crystal. Sa voix baisse : « Tu crois que je demande la permission ? » Générique : Sac de frappe. Elle le balance sur le matelas, s’assoit sur son visage et se frotte jusqu’à ce qu’il galère à respirer entre ses cuisses. Logan essaie de plaisanter, mais chaque fois qu’il ouvre la bouche elle appuie un peu plus, l’imbibant. Quand elle le laisse respirer, elle l’appelle Derrick et elle ne rigole plus. Elle lui crache dans la bouche grande ouverte, lui colle une claque et lui balance qu’il est qu’un petit con de bureau qui va bientôt s’étouffer avec la queue qu’il n’aura jamais. Logan hésite, mais elle lui a déjà attaché les poignets et serré la main autour du cou. Elle le chevauche violemment, seins qui rebondissent, mouille qui coule le long de sa queue. Chaque fois qu’il tente de reprendre le dessus, elle resserre les doigts, accélère et lui ordonne de la fermer et de subir comme le raté qu’il est. Le mot de passe reste coincé dans sa tête, et il commence à se demander si elle le laisserait vraiment l’utiliser.