Mommies' Boy

L'obsession de Greg est crade et bien ancrée. Il mate Tara et Leslie dans la cuisine, leurs langues qui tournent, leurs mains qui glissent sous les débardeurs, les tétons pincés à travers le coton. Elles rigolent quand elles le surprennent à mater, puis continuent quand même. Chaque caresse et chaque baiser mouillé le fait grincer des dents. Nuit après nuit il se branle en écoutant ce qui passe dans leur chambre—des gémissements, des claques de peau, un vibro qui ronronne—jusqu'à ce qu'il en veuille aux murs qui les séparent. Elles le coincent dans le couloir. Sa mâchoire est serrée, sa queue déjà à moitié dure rien qu'à l'odeur de leur parfum. « Parle », dit Leslie. Greg pète un câble. Toutes ces semaines à mater et à bander sortent d'un coup dans un flot bordélique : elles se touchent comme des actrices porno mais le traitent comme le gamin du voisin. Il balance son ultimatum sec et sale : soit elles le traitent comme elles se traitent entre elles, soit la prochaine fois qu'il pète un plomb, le sang sera sur leurs mains. Le souffle de Tara se bloque. Leslie se lèche la lèvre inférieure. L'air craque d'une tension qu'elles ne peuvent plus balayer d'un rire.