Ryan Keely - Super Horny Fun Time

Jake a lâché son pantalon comme s’il défiait le temps en duel. Neuf heures sur la côte Est, six heures en Californie, et le voilà : la queue à l’air, les grosses couilles qui ballottaient librement, rien entre lui et la lumière dorée qui passait par les stores de l’hôtel que trois bières et l’envie subite de marquer son nouveau coin de draps room-service. Il n’a pas perdu de temps avec du romantisme. Une main bien lubrifiée à la salive a tiré sa queue jusqu’à ce qu’elle soit bien raide et en colère, le pouce étalant cette première goutte de foutre autour du gros gland jusqu’à ce qu’elle brille comme des bijoux cheap. Son téléphone posé sur une valise à moitié ouverte, la caméra en bas pour que l’objectif soit presque en train de lécher ses couilles. Chaque coup de main paresseux faisait trembler ses abdos, les veines qui sautaient sur le dessus de ses pieds, sur son avant-bras, le long de sa queue. C’était pas mignon. C’était urgent, brut, les écouteurs anti-bruit qui crachaient du bass sur ses tempes en sueur pendant qu’il pompait de plus en plus vite, en grognant entre ses dents. Quand les premières giclées sont sorties, épaisses et chaudes, elles ont fait des arcs de cercle pas droits et ont éclaboussé le bois du chevet comme un Jackson Pollock complètement foutu. Le reste, il l’a visé plus bas, tartinant sa cuisse, les draps, ses phalanges ; l’odeur de sperme chaud se mélangeant au savon lavande de l’hôtel. En haletant, toujours dur, le foutre qui refroidissait sur sa peau, il a éteint la caméra d’un coup de doigt et s’est regardé dans le miroir noir de la télé. La traînée sur la peinture de l’hôtel, c’était la preuve qu’il était vivant. Il était pas là pour se tenir bien. Il était là pour laisser un bordel dont les femmes de chambre de nuit parleraient pendant des semaines.