Bushwalking

Tori Cummings, ton canon de guide, te fait la rando dans la brousse. Ses fesses roulent comme si elle te défiait de ne pas mater. Tu mates quand même. Elle se retourne, te chope en pleine action et te balance un clin salaud. « Les cartes c’est surfait », qu’elle dit d’une voix douce. « Tu veux voir ce qu’y’a pas sur les cartes ? » Une petite piste privée plus tard et elle te tire dans des hautes herbes que personne n’a jamais foulées. Elle te jauge, se mord la lèvre, puis te plaque au sol. Ton pantalon disparaît en deux secondes. Elle retire son haut et ses seins tombent lourdement pendant qu’elle frotte ses tétons tout durs sur ta queue. Elle crache un peu, t’avale jusqu’au fond, sa gorge te serre fort et elle ronronne comme si tu lui appartenais. Quand ta bite palpite elle se redresse, écarte son string d’une main, se tourne et se penche, cul en l’air, chatte déjà trempée. Tu n’as pas besoin de carte pour savoir que c’est la meilleure excursion que l’argent puisse acheter.