Blind Without My Contacts

Rachael Cavalli se brosse les dents quand Tyler Cruise débarque avec la même idée. Il fait mine de reculer, mais elle hausse les épaules et lui fait un peu de place. Le gars est raide comme un piquet à côté d'elle ; elle porte le titre de belle-mère seulement depuis deux semaines et il ne sait toujours pas comment se comporter. Elle enlève ses lentilles, avoue qu'elle s'y retrouve encore pas dans la baraque, puis balance qu'elle est pratiquement aveugle sans. Ils crachent, se rincent, chacun de son côté. Tyler est à peine sous la couette quand la porte grince. Elle entre, mains tendues comme une pocharde sur des patins, en tapant sur les chaises et les murs jusqu'à ce qu'elle percute le matelas et grimpe dedans. Elle vient se coller à lui en cuillère, seins écrasés contre son dos, et sa main glisse direct vers son érection du matin. Elle croit être venue se coucher avec son mari, zéro idée qu'elle tient la queue de son beau-fils dans sa paume. Tyler reste figé, puis il roule le bassin dans sa main. Pas question de tout faire foirer. Ses doigts deviennent plus hardis, le sortent, le branlent lentement, paresseusement, pendant que ses lèvres frôlent sa nuque. Il se colle à elle, cul nu contre ses cuisses nues — elle porte rien sous la robe et la chaleur de sa chatte presse contre lui. Le cœur de Tyler cogne à tout va ; chaque coup de main lui arrache un grognement pendant qu'elle gémit doucement, à moitié endormie, toujours persuadée qu'elle branle son mec. Il se retourne, trouve sa bouche, l'embrasse grave, à pleine langue. Leurs langues se mêlent, elle lâche jamais sa queue. Elle bouge, passe une cuisse épaisse par-dessus sa hanche, et le gros gland de Tyler tape contre ses lèvres trempées. Un coup de reins et il est dedans, tous les deux qui soufflent. Elle ondule, le pompe lentement, seins plaqués contre son torse. Tyler laisse les lumières éteintes, la laisse se frotter, la laisse se servir de lui en croyant que c'est son père. La sueur commence à perler sur ses côtes, sa chatte qui serre, chaque bruit de succion qui devient de plus en plus fort. Elle accélère, ongles plantés dans ses omoplates, qui murmure « putain, là, c'est ça » d'une voix rauque. Tyler remonte à chaque coup de rein, le gland qui tape loin, les couilles qui claquent sur son cul à chaque descente. Il est presque au bout, respiration saccadée, quand ses yeux finissent par s'entrouvrir dans la faible lumière qui passe sous la porte. Dès qu'elle reconnaît le visage en dessous d'elle, elle sursaute, reste figée, mais sa chatte pulse toujours autour de sa queue. Le sourire de Tyler en dit long : le coup est joué. Mais aucun des deux ne recule.