The Stylist

Ce soir, Mme Rochester a quelque chose à prouver. Elle est la jeune femme trophée à un dîner avec les potes de son mari et elle veut faire bonne figure. Elle appelle Lilly pour l’aider à choisir la bonne robe, celle qui dit « classe » sans hurler « j’ai épousé plus haut que moi ». Lilly débarque avec un portant plein de robes et zéro gêne. Pendant que Mme Rochester se déshabille, Lilly balance les compliments, une main qui frôle, un petit coup de tissu par-ci. Mme Rochester ne se prive pas de laisser les contacts durer. Très vite l’essayage devient carrément tactile. Les doigts de Lilly glissent entre les cuisses de Mme Rochester, sûrs d’eux, lents, et ils ne font pas que choisir des tenues. Les gros seins naturels de Mme Rochester tressautent à chaque souffle court pendant que Lilly la travaille, la taquine, la frictionne et enfonce deux doigts bien profond jusqu’à ce que la plus jeune morde ses gémissements. Lilly la regarde avec ce sourire arrogant, comme si elle avait toujours su que l’après-midi finirait comme ça. Quand Lilly recule enfin et s’essuie la main sur une nuisette en soie, Mme Rochester a les jambes qui flageolent et la robe parfaite est toujours accrochée sur le portant, intacte.