Janet Mason

Appelle-moi romantique incurable, mais rien ne fait couler ma chatte plus vite que les mains baladeuses en public. Ajoute la vision de ma bouche scellée sur un jeune Black bien frais et c'est la fête en bas, et seul une queue black est invitée. Ça m'a pris des années, mais j'ai fini par mettre la main sur Flash Brown et le tronc d'arbre qu'il cache sous son short. On est rentrés, histoire d'éviter aux rednecks du quartier une attaque cardiaque, j'ai enlevé mes fringues et je l'ai laissé mater mes gros seins qui lui balançaient au visage. Une fois qu'il a montré du respect, on a accéléré le rythme—il s'est allongé pendant que je m'efforçais de faire entrer cette grosse queue entre mes dents. Mes habituels blancs sortaient que des pailles à comparer, alors là c'était un autre monde. Je l'ai mis dur comme de la pierre et dégoulinant, puis je me suis écartée. J'ai pris une grande inspiration, je me suis baissée, centimètre par centimètre, jusqu'à ce que je touche le fond et que mes lèvres embrassent la base. Sa queue m'a écartelée ; j'avais l'impression d'accoucher d'une queue black et j'ai joui comme un train de marchandises. Il a retenu sa première grosse giclée jusqu'à pouvoir me peindre la gueule, et il n'a pas raté un centimètre.