Alena Croft

Le dicton dit 'une femme trompée est pire que la foudre'. Il tombe juste aujourd’hui. Alena Croft fouille dans le portable de son mari dès qu’il sort, à la recherche des conneries habituelles. Elle tombe dessus direct. Un texto louche d’une pétasse random et les gants s’envolent. Elle balance des textos, commence à appeler des numéros, rameute sept de ses potes : coachs, copines de pilates, profs de yoga, une instructrice de boot-camp. Elle leur dit pas ce qui se passe. Les portes s’ouvrent, leurs yeux s’écarquillent quand elles voient le matelas, les bougies et Alena à poil, sourire en coin, au milieu de tout ça. Cinq secondes plus tard, la partouze démarre. Ils se la passent comme des loups. Tous ses trous se font défoncer. Des bites dans sa bouche, d’autres qui la pilonnent dans sa chatte pendant qu’elle tient le téléphone de son mari, passant du mode selfie à la vidéo. Elle rit entre deux halètements, cadre chaque putain de centimètre qui l’écartèle. Quand ils ont fini, les mecs lui crachent une grosse couche sur la tronche : des jets lui strient la joue, la langue, les cheveux. Ce qui rate la cible, elle l’avale sans broncher. Avant de se casser, ils se regroupent pour la dernière photo : les huit dans le cadre, Alena souriante dans le foutre, majeur levé vers l’objectif. 'Amuse-toi bien, mon cœur.' Le portable revient sur le chargeur. Le spectacle est terminé.