Alexis Fawx

Alexis Fawx donne des cours de yoga et elle a toujours plein de clients. Mais aucun d’entre eux ne la mouille autant que Jax. Le mec est tout en muscles, massif, black, et il a cette confiance qui claque. Là, il veut gagner en mobilité pour passer au niveau supérieur. Elle lui explique que ses gros quadriceps et ses ischio-jambiers s’étouffent entre eux et qu’elle va arranger ça. Le mensonge sort tout seul pendant qu’elle imagine déjà à quel point elle va pouvoir écarter les cuisses. Sa bague brille sous la lumière du studio quand elle enlève son legging d’un coup. Sa culotte blanche est déjà trempée. Le fait qu’elle soit mariée, elle s’en fout : la dernière fois que la queue de son mari lui a fait de l’effet, Bush était encore président. Ce qu’elle veut maintenant, c’est que le gros BBC de Jax lui défonce les entrailles jusqu’à ce qu’elle gicle. Elle se mouille la main, l’attrape de la base au gland, puis l’avale comme un petit-déjeuner. L’étirement est parfait ; ses yeux piquent un peu, mais elle continue. Le nez contre ses abdos, elle s’étouffe et s’enfonce plus loin. Ensuite elle grimpe sur lui. Les jambes accrochées à sa taille, la chatte trempée, il la plante d’un seul coup sec. Ses parois se contractent violemment, on entend les bruits humides chaque fois que ses grosses couilles claquent contre ses fesses. Le premier jet gicle sur le tapis. Le deuxième fait trembler ses cuisses. Le troisième atterrit sur le miroir quand il change d’angle et la pilonne pile sur ce point spongieux qui lui fait voir des étoiles. Il finit par la déposer à genoux, lui attrape les cheveux et lui baise la gueule à fond, sa gorge qui se gonfle à chaque coup. Elle s’étrangle, bave, les yeux pleins d’eau, mais elle adore chaque centimètre poisseux. Quand il grogne et lui remplit la bouche, elle relève la tête pour que le foutre lui éclabousse les joues, la langue et dégouline sur ses seins. La porte s’ouvre. « Chérie, je suis rentré ! »