Cherie Deville

Cherie descend le couloir du sous-sol en talons, Bluetooth vissé à l'oreille, tout en passant un savon à un pauvre CFO. « Les chiffres bougent toujours pas, Chad. Démerde-toi. » L'appel s'arrête pile quand elle pousse la porte en bois épais et la verrouille derrière elle. Un seul mec ce soir, mais quel morceau. Déjà gros comme son poignet, à moitié dur dans le trou du panneau. Elle remonte sa jupe crayon sur les hanches, écarte son string en dentelle et se colle dessus comme si elle l'attendait toute la journée. Lent au début, laissant cette grosse tête l'écarter. Puis elle plaque les deux mains sur le mur poisseux et le chevauche vraiment, en rythme, les bruits mouillés et gras qui résonnent sous l'ampoule. Le téléphone vibre encore—appel manqué du bureau—alors elle tire sur son chemisier soie et se pince les tétons en continuant à onduler. Nouvelles positions : petits cercles rasants qui font frotter son gland contre son point G, accroupie à l'envers pour tout avaler jusqu'à la garde. Il tressaute. Elle est au bord, mais pas finie. Le vibreur repart dans sa poche, le standard pour la cinquième fois ; elle tape sur vert juste pour renvoyer direct en messagerie. « Vous pouvez attendre, bande d'enculés. » Ses cuisses brûlent. Elle s'écroule à genoux, serre sa main à la racine et tire deux coups. Le premier jaillit sur sa langue. Le suivant lui gicle sur la joue droite, brûlant, collant, parfait. Quand elle ressort dix minutes plus tard, la trace brille encore sur sa mâchoire. Elle tire ses cheveux en un chignon serré, passe un doigt sur la tache comme sur un trophée de guerre, et remonte, prête à fusiller du regard quiconque ose demander où elle était.