Rebecca Bardoux

En vingt ans, Rebecca Bardoux pensait avoir tout fait deux fois. Puis Brian Pumper est arrivé dans son après-midi avec cette queue qui pendait comme une barre de fer. Ils ont échangé des courses contre des vannes, et dès qu'elle a admis que son cul n'avait jamais goûté une bonne dose de foutre, l'affaire était conclue. Une grosse bite noire, sa première crème dans le cul, pas de caméras—juste du cul gras et brut. Elle s'est mise à genoux dans la cuisine, les mains qui tiraient et caressaient jusqu'à ce que ce gros tuyau dégobille du pré-sperme sur sa langue, puis elle l'a descendu jusqu'à la garde, mascara qui coule et gorge qui se contracte. La pratique fait le maître; vingt ans de scènes lui ont servi le jour où elle s'est étouffée sur sa longueur. La chatte a eu le premier tour. Elle est montée dessus, a travaillé cette viande jusqu'à ce que son clito vibre, jusqu'à ce que son cul commence à se contracter comme s'il avait un rendez-vous. Brian l'a retournée, lui a coincé les genoux derrière les oreilles et a commencé à cogner, chaque coup qui écartait son anneau jusqu'à ce qu'il céde enfin et l'avale tout entier. La dernière dose est venue vite—un gros coup de foutre explosif direct dans ses entrailles qui a peint ses parois de blanc. Quand il s'est retiré, la crème épaisse a bouillonné et coulé le long de sa raie comme de la lotion chère. Elle est restée allongée là, haletante, bien baisée et souriante comme si le travail était enfin bien fait.