To The Letter

Lizzie reçoit des lettres cochonnes de l'étranger depuis des mois—un soldat qui lui jure qu'il rentre, qu'il va lui faire des trucs dégueulasses et nouveaux. Elle garde le bandeau en soie comme un porte-bonheur, le met bien serré le jour où il dit qu'il est de retour, à genoux sur le lit à poil, trempée, qui attend qu'il vienne la prendre. Les yeux bandés, elle se fait défoncer quand une main attrape sa hanche et qu'une queue la pénètre en profondeur. Chaque coup fait tout trembler, des bruits humides qui claquent partout. Puis le bandeau glisse un peu, et là elle voit que ce n'est pas la queue de son mari en elle. C'est celle de Sam. Le frère de son mari. Elle se fige au milieu d'un gémissement. Sa main se plaque sur sa nuque, la maintient en place pendant qu'il la pilonne plus fort, en souriant. En fait les lettres venaient pas du mari. Le vrai mari ne reviendra pas, et Sam lui fait comprendre ça à sa manière—un coup de reins impitoyable à la fois.