This Ass Ain't Gonna Rub Itself!

Charlotte croit que Casey va bientôt rentrer, donc elle se fout à poil, se bande les yeux et attend. Toute nue, la peau qui frétille, prête à se faire tripoter par sa femme. Sauf que c'est April, la belle-sœur qui en fouine toujours trop, qui entre en premier. Charlotte entend des pas, écarte un peu plus les cuisses et lance : « Pile à l'heure, bébé. L'huile est sur la table de nuit, commence où tu veux. » April reste figée, les yeux qui lui sortent de la tête devant ce petit cul rasé bien ouvert, puis elle sourit comme si le diable venait de lui filer les clés. Elle balance son chemisier, se graisse les mains et plante direct ses doigts dans les épaules de Charlotte, descendant vite, avide. Elle tartine d'huile les seins, pince les tétons, puis glisse deux doigts bien lubés entre les lèvres, le pouce qui tournicote sur le clito comme si c'était à elle. Charlotte gémit, pousse le bassin, sans se douter de rien. La porte claque encore. Casey entre, attaché-case à la main, et reste plantée. « C'est quoi ce bordel ? » April retire ses doigts d'un coup sec ; Charlotte arrache son bandeau. Deux secondes de cris, puis la mâchoire de Casey se crispe et un petit sourire salaud passe au travers. « Et puis merde. Pousse-toi. » Elle lâche son pantalon, grimpe sur le lit, et colle la tronche d'April entre les cuisses de Charlotte tout en s'asseyant sur sa bouche. Langues, doigts, peaux qui claquent ; la dispute se transforme en bousin haletant et tout en sueur, tout les trous se font lécher, toutes les rancunes se font baiser en trente minutes de bruit et de sueur.