Confessions of a Man Whore Vol 1 E1

Tyler Drake, lui, il s’en fout des feuilles. Il est là pour casser des couples. Ses bras se gonflent quand il attrape un seau, son ventre brille comme s’il avait baisé le filtre de la piscine, et les femmes de tout le quartier commencent déjà à tremper leurs transats avant même qu’il dise bonjour. Chloe Amour, dès qu’elle l’aperçoit par la fenêtre, elle est pareille : téléphone jeté, peignoir ouvert, ce petit sourire de salope qui lui monte déjà aux lèvres. Elle sort pieds nus sur la terrasse, rien sous la soie, les tétons qui pointent, un verre de limonade qui dégouline dans sa main comme sa peau. « Besoin d’un coup de main ? » qu’elle demande, la voix pleine de vice. Tyler lève la tête, lui sort son sourire à moitié, genre « je sais ce que tu veux », et il hoche la tête. Elle lui tend le verre. Ses doigts traînent, caressent son pouce, puis elle lèche la condensation sur son poignet comme si c’était déjà la queue de Tyler qui luit. Il voit passer sa langue et son short commence à tirer sur la braguette. Son mari est à l’étage, en train de ronfler sa cuite. Cette idée-là fait palpiter sa chatte à chaque battement de cœur. Elle s’allonge sur la chaise, laisse le peignoir glisser d’une épaule, un sein nu qui prend un coup de soleil. Elle écarte juste un peu les cuisses, genoux relevés, pour que Tyler voie bien sa petite chatte rasée, déjà gonflée et brillante entre ses cuisses bronzées. Elle passe un doigt le long des lèvres, ramasse une goutte qui file, puis elle la porte à sa bouche et la goûte avec un gémissement si doux que c’est presque une provocation. La bouche de Tyler tressaute, et la bosse dans son short grossit jusqu’à ce que le gland appuie contre le bord. Elle lui fait signe du doigt. Il contourne la chaise, laisse le râteau tomber. Chloe se penche, l’embrasse sur le ventre à travers le débardeur, puis le remonte pour passer sa langue, brillante, du nombril jusqu’à l’élastique. Pas de caleçon — jamais — donc un coup de main et sa grosse queue lourde jaillit, déjà sombre et luisante au bout. Elle la respire comme de l’eau de javel fraîche : sel, savon, sexe. Puis elle fait passer le gland entre ses lèvres brillantes, mâchoire détendue, les yeux levés avec un air de petite garce qui sait ce qu’elle fait. La main de Tyler s’enroule dans ses cheveux, ni doux ni brutal, juste possessif. Elle s’étouffe volontiers quand il donne le premier coup de reins paresseux, le mascara qui commence déjà à couler. La salive dégouline sur son menton et sur ses seins, elle l’étale sur un téton durci en ronronnant autour de sa queue comme si la vibration était un secret rien que pour lui. D’un coup elle se retourne, à quatre pattes, le peignoir remonté sur les reins, les seins écrasés sur le coussin. Elle tend la main en arrière, écarte ses lèvres trempées, et balance d’une voix qui veut de la bite : « Mets-la. Mon mari peut pas, c’est à toi maintenant. » Tyler la plante d’un seul coup. Le bruit est clair, chair mouillée contre les hanches, et Chloe lâche un cri de plaisir cassé qu’elle ne donne jamais à la maison. Il la tient par la taille, la pilonne, chaque va-et-vient lui frottant cet endroit qui transforme les femmes en loques tremblantes et bavardes. Elle s’agrippe au coussin, grogne « continue, putain, arrête pas », et Tyler obéit, claque la courbe de ses fesses au rythme de ses va-et-vient. Quelques minutes plus tard elle est sur lui en levrette inversée sur la chaise longue, les seins qui ballottent, les genoux plantés, la cyprine qui brille sur l’intérieur des cuisses. Tyler est allongé, sourire tranquille, les pouces enfoncés dans ses fesses qui remuent pour que les voisins, s’ils regardaient par-dessus la clôture, aient la vue parfaite de sa queue qui l’étire. Sa chatte se serre à chaque rebond comme si elle renégociait ses vœux de mariage. Elle se penche, pose les mains sur ses cuisses, balance les hanches comme un métronome vicieux. Il glisse une main dessous, trouve son clito gonflé, le fait tourner avec ses doigts calleux jusqu’à ce que les cuisses de Chloe tremblent et que le plaisir la submerge, l’orgasme si fort que la queue de Tyler en est presque expulsée. Elle ne le laisse pas sortir ; elle s’empale à nouveau, chevauche la vague, sa chatte giclant en petits arcs désordonnés sur son ventre. Quand il grogne enfin qu’il va jouir, Chloe descend de lui, se retourne et l’avale à nouveau. Cette fois elle travaille à deux mains, des coups humides et bruyants, la langue qui lèche le dessous jusqu’à ce qu’il se cambre. Des jets épais lui descendent dans la gorge et elle avale chaque pulsation, la gorge qui se contracte, les yeux brillants. Elle retire seulement à la dernière giclée, laisse une perle lui peindre la lèvre inférieure qui luit au soleil. Elle la lèche, sourit avec la fierté d’avoir du sperme aux lèvres, puis embrasse le gland comme si elle lui faisait promettre de revenir demain. À l’étage le ventilateur tourne ; son mari ne bouge toujours pas. En bas le garçon de piscine range sa grosse queue à moitié molle, ramasse le râteau et reprend son travail comme si l’outil le plus efficace du quartier venait juste de changer d’huile. Chloe reste allongée, le peignoir ouvert, la chatte encore qui palpite, une goutte qui coule lentement sur le coussin — la preuve qu’elle n’avait jamais fait ce genre de choses avec celui qui paie l’hypothèque, mais qu’avec Tyler elle n’avait juste pas pu s’en empêcher.