Measuring Up To His Expectations

Jill arrive chez Trent avec son costume sur mesure, genre plateau-repas. Il est riche, il a une vingtaine d’années et il a l’habitude d’obtenir tout ce qu’il veut. Elle l’aide à enfiler la veste, arrange les épaules, s’accroupit pour tirer le bas. Rien d’anormal. Sauf que Trent est déjà persuadé qu’elle le désire. Pendant qu’elle passe le mètre ruban sur sa poitrine, il tend la main et lui attrape une bonne poignée de seins à travers le tissu. Jill se fige, le mètre qui pend. Elle lui dit de se calmer, qu’elle travaille. Le mot « juste » ne lui plaît pas. Sa main se resserre. Elle pourrait le gifler, claquer la porte, perdre le client et sa paie. À la place elle continue de mesurer, comme si sa main avait toujours été là. Il sourit, sûr d’avoir gagné, et elle s’agenouille pour pincer la couture intérieure. Le pantalon neuf est tendu sur lui ; elle sent à travers la laine qu’il est déjà dur. Ses doigts frôlent ses couilles pendant qu’elle vérifie la longueur, tout à fait pro, ou presque. Trent ricane, glisse deux doigts dans son col, trouve le tatouage qui suit sa clavicule. Il le trace comme une signature qu’il vient d’apposer. Elle se redresse, la jupe remontée, et le laisse la plaquer contre le miroir. Sa chemise s’ouvre bouton après bouton jusqu’à ce que ses gros seins tombent, les tétons déjà durs. Il les empaume, les pince, les fait rouler entre ses doigts. Jill se mord la lèvre, regarde le plafond. Sa carrière en jeu. Il enlève sa veste, baisse son pantalon neuf, la queue épaisse et rouge. Elle la prend dans sa main sans qu’il demande, va-et-vient une ou deux fois, juste pour jauger. Il grogne, s’avance, relève sa jupe et enfonce deux doigts direct dans sa chatte. Elle est trempée. Évidemment. Ses hanches tressautent, un petit bruit sale lui échappe. Il les recourbe, les phalanges qui passent sur son clito à chaque coup, et ses genoux flanchent contre la vitre. Elle serre encore le mètre comme un accessoire. Il le lui arrache, lui enroule autour du poignet, serre. « Bouge pas », murmure-t-il en allant plus fort. Les yeux de Jill papillonnent, ses cheveux blonds collent à sa joue. Elle écarte les jambes, se laisse doigter jusqu’à ce que ses cuisses tremblent et que le miroir s’embue. Quand il retire ses doigts ils brillent ; il les essuie sur ses seins, traces sur la peau claire et l’encre. Elle baisse les yeux, voit son reflet : veste ouverte, jupe remontée, bouche grande ouverte comme si elle gémissait déjà son prénom. Trent recule, la queue qui danse, et lui dit de finir l’essayage. Jill s’essuie la bouche du revers de la main, s’agenouille à nouveau et prend sa queue entre ses lèvres comme si c’était juste une retouche. Le mètre pend à son poignet, les chiffres qui bougent au rythme de sa tête, preuve que le boulot avance.