Syren De Mer

Syren sent qu'il y a un truc qui le tracasse. Il s'avère que sa nouvelle copine est strip-teaseuse et ça le travaille. Elle hausse les épaules—un corps c'est un corps, l'argent c'est l'argent—mais elle ne va pas le laisser bouder non plus. Elle s'approche direct, pose la main sur son torse et lui lance ce regard qui dit arrête tes conneries, j'ai mieux à te proposer. Sa robe de chambre tombe en premier. Pas de strip lent et provocant, juste à terre. Elle le pousse sur le canapé et grimpe directement sur ses genoux, les cuisses de chaque côté de ses hanches. Une main agrippe sa nuque tandis que l'autre glisse sous son tee-shirt, les ongles raclant la peau chaude. Elle se frotte contre lui lentement, délibérément, ce genre de mouvement qu'elle maîtrise depuis bien avant que les mecs de son âge soient en âge. Chaque va-et-vient de ses hanches frotte la chaleur de sa chatte contre la barre qui tend son jean. « Arrête de faire la gueule, » elle murmure, les lèvres contre son oreille, les dents pinçant le lobe un instant. Ses seins frôlent son visage—mous, lourds—et elle sent son souffle se couper. Syren a fait ce coup des centaines de fois, sait exactement jusqu'où se pencher pour qu'il ait une vue parfaite pendant qu'elle frotte sa chatte contre sa queue à travers le tissu. Ses hanches ne s'arrêtent jamais, roulant régulièrement comme si la musique tournait toujours dans sa tête. Elle glisse la main entre eux, défait le bouton, baisse la braguette lentement pour qu'il sente chaque clic. Puis elle enroule ses doigts autour de sa queue dès qu'elle est libre et la positionne, faisant glisser le gland dans sa mouille jusqu'à ce qu'ils sachent tous les deux que ce n'est plus juste du réconfort. Elle s'enfonce d'un coup franc, prenant chaque centimètre d'une seule poussée qui lui arrache un souffle rauque. Une seconde elle reste comme ça, serrant autour de lui, le laissant sentir exactement à quel point une cougar peut être étroite. Son rythme reste sale et régulier—haut, torsion au sommet, roulis des hanches en redescendant. Elle garde la bouche contre son oreille tout le temps, lâchant des conseils cochons entre des expirations coupées sur ce que font les filles en club quand les lumières baissent. Chaque fois qu'il essaie de saisir ses hanches pour prendre le contrôle, elle lui plaque les poignets contre les coussins et reprend le rythme, prouvant que l'expérience gagne toujours. Quand elle le laisse enfin jouir en elle, le prénom de la fille n'est même plus dans sa tête. Syren glisse hors de lui, embrasse le coin de sa mâchoire et tapote sa queue qui ramollit d'un geste taquin, genre merci pour la leçon.