The Informant

L’Inde, c’est pas le genre à se laisser marcher sur les pieds. Flic au top, dure comme du bois, elle ne bronche jamais. Depuis des mois qu’elle piste Tiffany, à grincer des dents pour la faire tomber, et à chaque fois l’affaire lui file entre les doigts. Tiffany traîne avec le syndicat et se planque derrière une protection des témoins qu’a mise en place le chef de l’Inde, balance juste assez d’infos pour tenir la bride. L’Inde sait qu’il faut pas gober tout ça, mais la voilà encore dans la pièce du fond de la planque, à plat ventre sur la table avec les mains de Tiffany sur les épaules. Le contact va plus loin, l’huile qui glisse sur la peau, les pouces qui creusent dans les nœuds que personne n’a jamais dénoués. Tout ce baratin sur le massage thérapeutique, c’est du pipeau, mais l’Inde soupire quand même, la tension qui fond plus vite qu’elle peut la retenir. Tiffany rigole doucement, balance qu’elle a d’autres tours en réserve — points de pression, pierres chaudes, tout ce qui ramènera la flic. L’Inde se dit que c’est que du boulot, que c’est pour récolter des infos, mais la chaleur qui monte sous sa peau dit que l’hameçon est déjà planté. Elle reviendra tant que Tiffany lui filera ces mains expertes, et elles le savent toutes les deux.