Boob day

Allez, on balance le calendrier, aujourd’hui c’est officiellement la Journée Mondiale des Seins. Téléphones sortis, textos qui partent : « Ramène tes nibards, la fête commence. » Carol répond en premier, ses deux gros seins faits maison qui pointent déjà, lourds et doux, qui débordent dès qu’elle enlève son pull. Cinq minutes plus tard, Eufrat débarque, ses seins qui rebondissent tellement fort que c’est presque un bonjour. Les deux sont blindées et elles kiffent, rien sous les chemisiers, juste la peau chaude qui tend tout. Carol se penche, ses seins s’écrasent contre moi comme de la pâte sur une arête. Eufrat voit ça, rigole, balance son haut et claque ses propres seins l’un contre l’autre, l’écho remplit la pièce. Les tétons déjà durs à cause de l’air, un peu plus foncés. Je passe deux mains dessus, une paire chacune, paumes complètes sans serrer, le poids qui écarte mes pouces. Carol gémit la première, ce son grave qui vient du thorax comme une récompense. Eufrat s’appuie plus fort, avide de pression. La chaleur monte vite. Les doigts s’enfoncent, la chair qui déborde entre les phalanges, cette mollesse parfaite qui épouse les lignes de la paume. Les fringues disparaissent d’un coup, coussins du canapé qui bougent, soutifs accrochés aux lampes. Carol s’allonge en arrière, ses seins qui se dressent comme des vagues qui se battent, chaque respiration qui les fait trembler. Je suis entre elles, langue qui passe en longs coups mouillés d’un téton raide à l’autre, la salive qui brille sur la peau rouge. Eufrat passe sa cheville autour de ma hanche, remonte sa chatte trempée le long de ma cuisse en laissant une traînée. Les deux gros seins qui frottent de chaque côté de mon visage, odeur de sueur propre et ce parfum floral de merde que Carol a payé une blinde. Les tétons de Carol accrochent mes dents ; elle lâche un juron sec et attrape ma tête pour m’enfoncer plus profond jusqu’à ce que je me noie dedans. Eufrat attrape l’autre sein à la main et le pousse aussi dans ma bouche, les deux écrasés ensemble dans cette double bouchée dégueulasse. Elles sont bruyantes maintenant, rires, gémissements, elles se provoquent pour savoir qui va gémir le plus fort sur mes genoux, sûres d’elles, débridées, courbes qui rebondissent, marques rouges qui apparaissent sous les doigts gourmands. Le monde peut garder ses fêtes de merde. Ces deux-là se sont déjà autoproclamées la vraie raison de faire la fête.