Just fix my car, would you?

Imagine un peu la situation : je suis mariée à un mec qui bande mou et qui n'arrive même pas à récupérer la voiture à l'heure. Je lui ai dit que je le voulais au garage à quatre heures, mais le connard préfère faire des heures sup. Résultat, je me retrouve à poireauter une heure de plus, sauf que le mécano qui se penche sur le capot est carré aux épaules, les avant-bras striés de graisse. Il a ce sourire arrogant, comme s'il savait que je le jaugeais, ce qu'il cache sous sa combinaison. Je suis en train de mater ses biceps qui bougent pendant qu'il serre un boulon, et je sens une pulsation chaude juste entre les cuisses, celle que mon mari n'a pas provoquée depuis des mois. Peut-être que l'attente ne sera pas si pénible. Peut-être que je vais laisser ses doigts pleins de cambouis glisser sous ma jupe et remplir ce qui est resté vide tout ce temps.