Black widow

Tiff se lève du cercueil raide de son mari comme si tout ce cirque l'emmerdait. La gerbe de discours et les papiers, elle s'en fout. Le vrai spectacle, c'est devant elle : deux types baraqués, bien trop excités, les porteurs qui se regardent déjà en se léchant les babines. Le pantalon tombe direct, la queue déjà dure. Le premier l'attrape, la fait pivoter et la plaque la tête la première sur le banc de la chapelle. Elle cambre le dos, un petit frisson chaud qui lui descend tout le long de l'échine. Son pote se glisse dessous, lui lèche la fente déjà trempée jusqu'à ce qu'il ait le menton dégoulinant, puis il la pénètre d'un coup sec et avide. L'autre, au-dessus, colle son gland brillant contre son cul, crache une fois pour la chance, et s'enfonce tout droit. Tiff gémit fort. Remplie. Bien écartelée. Elle se balance entre les deux comme si elle n'avait rien d'autre à faire, quatre mains qui la tiennent ouverte pendant que les queues vont et viennent avec des bruits humides et obscènes qui résonnent sous les bancs. À chaque fois qu'elle serre autour des deux bites, les mecs grognent comme si c'était eux qu'on était en train de bénir.