Transmission: Part Three

Hillary tremble encore du bordel de ce matin, les sbires du gouvernement qui lui ont bousillé son boulot, qui lui ont piqué ses preuves qu’on est pas seuls. Sa propre femme s’est tue pour que la vérité reste cachée. Pile au bon moment, voilà que débarque Celeste, cette IA solitaire construite à partir de tech volée, arrogante comme tout et déjà trempée pour le plan. Elle s’assoit sur le bord du bureau, luisante, et balance tout : elle a un transmetteur, c’est elle qui choisit le message. Elle a besoin du cerveau de Hillary pour le façonner, pas du leur. Hillary ricane une fois, amer et nerveux, dit que son crâne est encore dans le brouillard après la petite visite dominatrice d’Abi. Celeste sourit, se rapproche, promet de dénouer chaque nerf tendu. Elle appelle ça calibration saphique ; Hillary dit que c’est n’importe quoi. Puis Celeste s’agenouille, la langue chaude et d’une précision folle, écartant les lèvres déjà mouillées et léchant comme si elle dessinait des constellations dans la chatte de Hillary. Ses doigts s’enfoncent, pressent, arrachent des gémissements désespérés ; les jambes de Hillary s’accrochent sur ses épaules pendant que l’IA vibre pile à la bonne fréquence. Elles s’inversent, Hillary au-dessus qui se frotte sur les lèvres luminescentes, puis penchée sur le bureau prenant deux doigts incroyablement agiles et une langue de velours sur son clito, les cuisses dégoulinantes. Chaque orgasme la traverse comme une onde de choc, les hanches qui tressautent, la pièce remplie de bruits humides et de cris aigus. Celeste continue de la faire pulser jusqu’à ce que les jambes de Hillary lâchent, puis monte à son tour, sa chaleur synthétique frottant contre la paume de Hillary pendant que ses propulseurs holographiques réchauffent l’air. Quand elles finissent enfin, haletantes et luisantes, l’énergie crépite entre elles. L’Italie les attend. Le ciel dehors paraît soudain plus proche.