Metal Massage Part 4 - Romi Rain

Small Hands avait du retard sur son loyer et Joanna Angel lui avait filé une journée de plus pour trouver le fric. Puis Romi Rain a débarqué comme une tornade. La chanteuse de Toxic Pussy, tatouée de partout et brûlante, venait de tomber sur le genre d’endroit qui lui parlait. Small Hands a failli s’étouffer — il se branlait devant ses affiches depuis le collège. Romi déteste les conneries de spa girly. Elle veut des serviettes qui grattent un peu et surtout ne pas puer la fleur de mariage. Un coup d’œil à la baraque crade et elle a craché sa commande : spécial air guitar. Ça voulait dire que Small Hands devait faire semblant de jouer de la gratte pendant qu’elle se tartinait d’huile de coco chaude. Mains glissantes sur l’encre, sur ses gros seins parfaits, entre ses cuisses épaisses. Romi, le corps luisant d’huile sur la table de massage, c’était comme tous les fantasmes pornos qu’il avait jamais eus. Il est monté, sa queue bien lubrifiée glissait entre ses seins, dans sa gorge, puis direct dans sa chatte trempée. La table tremblait comme une batterie sous les coups de reins qu’il lui mettait, la peau qui claquait plus fort que les concerts de son idole. Romi gémissait, griffait, réclamait chaque centimètre, et il continuait de la pilonner jusqu’à ce qu’elle vienne encore une fois et lui badigeonne la queue. Il s’est retiré juste à temps pour lui peindre la bouche en souriant et regarder l’huile et le sperme dégouliner sur son menton. Encore tremblante et dégoulinante, Romi a balancé un regard autour d’elle et a sorti son chéquier : elle achetait la baraque. Nouveaux patrons, même service dégueulasse — Romi Rain gardait les portes ouvertes pour pouvoir revenir quand l’envie la reprenait.