Stood Up By Her Husband

India entre dans la chambre d'hôtel avec un petit sourire en coin, déjà en train de penser à se mettre à poil. Soirée d'anniversaire, gros truc — elle balance des chocolats sur les draps et plante les roses dans un verre comme si c'était chez elle. L'heure tourne, son mec doit arriver d'une minute à l'autre, alors elle se débarrasse de sa robe et s'installe. Les minutes passent. Pas de message. Encore une fois. Ça la saoule et la laisse toute seule, du coup elle décroche son téléphone et appelle Reagan. Vingt minutes plus tard, y'a un coup à la porte, et Reagan voit direct les bonbons intacts et les fleurs qui tombent, lèvres pincées. India hausse les épaules comme si ça allait bien, mais Reagan lui coupe l'herbe sous le pied et l'attire dans une étreinte qui s'éternise. Les mots sortent — India en a marre d'avaler des excuses, marre de faire semblant de pas être curieuse du corps de Reagan elle aussi. Les sourcils de Reagan montent d'un coup, surprise, puis redescendent quand elle voit qu'India ne raconte pas des conneries. Pas de mec ? OK. Elles vont baiser comme si l'anniversaire avait jamais existé. India remonte le haut de Reagan et lui suce les tétons jusqu'à ce que sa respiration se coupe, puis descend, sa langue allant et venant entre les cuisses de Reagan comme si elle crevait de faim. Reagan gémit, attrape les cheveux d'India et la retourne sur les draps pour lui rendre chaque coup de langue et chaque mouvement de hanches. En sueur et haletantes, elles se chevauchent jusqu'à ce que tout ce dont elles se souviennent, c'est de peau, de chaleur, et du fait que des potes pareilles ne gaspillent jamais une chambre d'hôtel vide.