Something For Your Trouble

Juan arrive avec une livraison, tranquille. India lui ouvre en peignoir de soie par-dessus une lingerie qui claque, le passe en revue comme si elle savait déjà ce qu'il a dans le ventre, et lui dit que la boîte est trop lourde pour ses petites mains : faut qu'il rentre. Il résiste, reste poli, mais son regard lui met le feu et il finit par céder, franchissant la porte. Elle insiste. Pendant qu'il pose la boîte, elle pointe du doigt : la chambre. Encore deux, trois pas. Il essaie de garder la tête froide, mais sa voix s'enroule autour de son cerveau et il suit, boîte contre lui comme un bouclier. Table de massage posée par terre. Elle lui explique que c'est son truc, que son dos doit être naze après avoir trimballé des colis toute la journée. Pourquoi pas un petit massage ? Juan laisse tomber ce qui lui restait de résistance, sourit, et se dit putain, c'est mérité. Ils enlèvent leurs fringues. L'huile coule, épaisse. India s'approche, gourmande, affamée, et lui attrape la queue avant qu'il ait le temps de souffler. Elle le prend profond dans sa chatte serrée et ne le lâche pas avant de l'avoir tout entier. Juan arrête de faire le livreur et commence à livrer pour de bon, la pilonnant jusqu'à ce qu'ils soient tous les deux trempés, bruyants et vidés. Pas de doute, il va revenir frapper à sa porte — prochaine tournée, celle d'après, et probablement tous les jours après ça.