Armani Black

Armani Black, encore en tailleur après sa conférence, ouvre la voiture de location et reste figée—quelqu’un est déjà là. Grand, brun, bâti comme un problème. Damien est là pour l’enterrement de vie de garçon de son pote, les hôtels sont saturés à cause du congrès, donc l’appli leur a collé le même lit. Ils s’arrangent : lui pionce en premier, fait la fête jusqu’au matin, elle prend le relais après. Plus tard, elle rentre crevée des réunions, talons qui claquent, et le voit allongé sur le matelas, son boxer gris qui cache rien d’un gros paquet qui lui descend le long de la cuisse. Armani mate. Ce renflement paraît pas possible. Il la chope en train de regarder, sourit, baisse l’élastique. Là, ça tombe : une grosse queue noire brillante, lourde, veinée, qui se balance déjà. Sa chatte réagit direct, elle en a les genoux qui flanchent. Sa petite culotte est trempée avant même qu’elle ouvre la bouche. Damien lui fait un clin d’œil—“Tu veux goûter ?”—et voilà qu’elle se retrouve à genoux sur le tapis. Elle s’y met direct, langue gourmande, gorge qui s’ouvre sur cette grosse queue comme si elle était faite pour ça. La bave coule le long de sa hampe, son rouge à lèvres marque chaque centimètre. Il la relève, la retourne, lui bouffe la chatte trempée jusqu’à ce que ses jambes tremblent, puis il la prend. Une longue poussée qui l’ouvre en deux ; le coup suivant fait claquer ses couilles contre son cul trempé. Elle sent son ventre se déformer, plus de souffle. Damien la plie, la retourne, la pilonne jusqu’à ce que la tête de lit tape le mur et que son jus coule en filets le long de ses cuisses. Elle s’agrippe aux draps, gicle autour de chaque centimètre, se prend la plus grosse queue de sa vie pendant qu’il lui retourne les entrailles et la laisse défoncée, souriante, ruinée.