Chelsea Zinn

Dommage que Chelsea Zinn cache autant ce corps de rêve. Elle se pavane dans la rue comme si elle suppliait tous les mecs de mater, sauf qu'ils pourront jamais toucher. Les ragots du quartier disent que cette cave avec le gloryhole devient carrément dégueulasse. Chelsea se foutait de ces histoires jusqu'à aujourd'hui. Elle prend la cabine des toilettes, croyant être seule, se met à poil sauf ses marques de bronzage, et commence à se doigter comme si la porte allait s'ouvrir d'une seconde à l'autre. Ses gémissements rebondissent sur les carrelages jusqu'à faire trembler les vieilles canalisations. Juste au moment où elle va jouir, une grosse bite black passe dans le trou, qui tressaute dans le vide. Elle l'attrape à deux mains et arrive même pas à fermer ses doigts autour — lourde, veinée, déjà en train de couler. Elle la gobe jusqu'à la gorge, en faisant des bruits de succion bien dégueux, ses seins qui balancent, la bave qui coule sur son menton. Elle se retourne, pose un pied sur la cuvette pour que le trou ait une vue parfaite sur sa chatte rasée bien rose, en le défiant de venir la finir. Quand cette queue finit par exploser, elle lui asperge la figure, la langue, ces gros seins lourds, et ça coule sur son ventre en grosses giclées blanches — la hotwife toute dégoulinante comme si elle l'avait mérité.