My Husband's Masseuse

Kenzie nettoie la table à la fin de la journée quand Charlie débarque, l'air furax. Kenzie s'attend à voir un mec qui réserve toujours le dernier créneau, pas cette furie qui la fixe comme si elle voulait la tuer. Charlie balance direct qu'elle vient prendre la place de son mari parce qu'elle a compris où il disparaît chaque semaine. Elle est venue vérifier si ce 'salon de massage' est pas juste une planque à coups. 'Le rendez-vous est au nom de monsieur trucmuche, pas au tien', rétorque Kenzie en essuyant l'huile sur ses jointures. Charlie insiste : elle est la femme, elle prend l'heure, point final. Kenzie hausse les épaules. 'OK. La table est à toi si tu payes.' Elle empoche le fric et dit d'un air détaché : 'Déshabille-toi et monte, à plat ventre.' Charlie enlève tout en continuant à lancer des regards assassins et s'allonge sur les draps chauds. Dès que Kenzie commence à appuyer, les nœuds dans ses omoplates se relâchent et toute sa colère fond. Chaque glissé, chaque pression circulaire détend quelque chose. Quand Kenzie enfonce ses pouces dans le bas du dos de Charlie, juste au-dessus des fesses, son suspicion se transforme en une curiosité chaude et dégueulasse. Charlie parle d'une voix rauque : garde ça entre nous, descends un peu plus bas, va beaucoup plus loin. Pas de mari, pas d'aveu. Juste des mains glissantes et des secrets qui font trop de bien pour s'arrêter.