But You Can't Get Remarried!

Sophia Locke lèche encore ses blessures de divorce quand son beau-fils Zayne Archer débarque chez elle, le visage rouge, la mâchoire serrée. Elle croit qu’il vient transmettre un message de son cher papa… jusqu’à ce qu’il balance qu’il ne veut pas qu’elle se remarie avec un autre. Le gamin la veut, elle. Elle est scotchée. Et puis brûlante. Zayne va droit au but : ça fait des années qu’il bande pour elle et chaque nuit sans elle, c’est comme se faire écorcher vif. Ce genre de discours fait court-circuiter sa raison ; d’un coup elle lui arrache ses boutons, lui enfonce sa cuisse entre les jambes. Ils s’écrasent sur le canapé, peaux qui claquent, doigts qui s’enfoncent. Sophia s’agenouille, s’enfonce jusqu’à le prendre jusqu’à la garde, en gémissant comme à dix-sept ans. Elle le chevauche à fond, les seins qui rebondissent, en lui disant exactement où mettre ses mains et jusqu’où elle veut le sentir. Zayne lui répond en claquant des hanches, les mains qui lui meurtrissent la peau, chaque coup de reins qui la marque jusqu’au creux des os. Elle jouit la première — fort, salement, les cuisses qui tremblent — puis l’entraîne dans sa chute jusqu’à ce qu’il se vide au plus profond d’elle, tous les deux trempés et encore secoués. Ils ne promettent rien. Ils se regardent juste, le souffle court, comme s’ils venaient de découvrir un nouveau genre de merde dont ils ont déjà envie de se resservir.