I'll Do My Thing, You Do Your Thing

Pauvre Mme Syren De Mer. Son mari la touche à peine et Zane, son beau-fils, est un vrai glandeur qui laisse ses fringues traîner partout comme si une tornade était passée. Elle range pendant qu'il se douche, le regard qui glisse sur sa bite qui se balance à chaque fois qu'elle se penche pour ramasser une chaussette. Après des semaines de manque, ce regard se transforme en vraie fixation, l'eau qui brille sur chaque centimètre de peau. Zane capte le regard, sourit, sort de la douche bandé et trempé. Mme De Mer fait l'innocente, elle nie, mais sa langue est déjà sur ses lèvres. Elle s'enfuit. Grosse erreur. Zane s'écrase sur le canapé, jambes écartées, et se branle comme s'il était chez lui. Le rythme la cloue sur place dans l'encadrement de la porte. Elle craque direct, enlève tout jusqu'à ce que ses gros seins tombent libres. Un genou sur le coussin, elle l'avale jusqu'au fond, la salive qui coule le long de sa queue pendant qu'elle s'étouffe et gémit autour de l'épaisseur. Elle se met à califourchon juste après, s'enfonce sa chatte trempée dessus et se fait pilonner, ses seins qui claquent sur son visage à chaque coup de reins. Zane lui attrape les fesses, la remonte violemment jusqu'à faire grincer les ressorts. Il la retourne à quatre pattes, la pilonne jusqu'à ce qu'elle tremble, et la regarde se doigter le petit trou du cul. Son sale langage le fait craquer ; il s'enfonce jusqu'aux couilles et lui remplit la chatte à ras bord, les jets épais qui débordent autour de sa queue et qui lui coulent le long des cuisses.