Sore About Her Test Score

Reagan coupe des oignons quand Leana débarque en dansant. La gamine n'a jamais proposé son aide avant, alors Reagan sent déjà le piège. Elles sont côte à côte, couteaux qui claquent sur la planche, et Leana pose sa voix mielleuse comme du sirop. Reagan connaît la chanson par cœur. Elle pivote, mains sur les hanches, et balance cash : « Arrête ton cirque. T'as foutu quoi ? » Leana grimace, lâche sa carotte, balance le morceau—note de merde, total raté. La mâchoire de Reagan se serre. Sans rien ajouter elle plaque Leana contre le plan de travail, lui baisse son mini-short jusqu'aux genoux et claque sa paume sur la peau nue. La chaleur monte sur les fesses rebondies et Reagan sent son sang cogner plus bas. Une claque en appelle une autre, puis une troisième, chaque bruit résonne. Ses doigts s'attardent une seconde de trop, caressent les marques rouges, et sa voix baisse : « Je vais m'assurer que tu t'en souviennes. » Elle fait pivoter Leana, la soulève sur le marbre froid, cuisses écartées. Sa bouche est chaude et avide, langue large qui lèche sans retenue. Elle la dévore comme si elle avait faim depuis des jours, ses doigts glissent profonds, jusqu'aux jointures, trempés, faisant trembler les jambes de Leana. Leana gémit, attrape les cheveux de Reagan, se frotte contre sa bouche, et bientôt elles sont à moitié à poil—tees relevés, shorts pendus à une cheville. Reagan plaque sa belle-fille contre le rebord de l'île, mains à plat, bassin qui va et vient sec et rapide. Des bruits humides, sales, envahissent la cuisine pendant que les assiettes restent au sec et que le dîner refroidit. Sa main claque tous les trois coups—petits rappels—jusqu'à ce que toutes les deux jouissent en tremblant, haletantes, déjà en manque de plus.