Tori Cummings Maid

J'entre dans ma chambre et je reste planté là. La femme de ménage est toujours penchée sur le lit, son petit uniforme colle à toutes ses courbes comme une seconde peau. Elle se retourne, sourit en coin, elle sait exactement ce que je pense. Aucune objection quand je laisse tomber mon badge et que je m'approche d'elle — au contraire, elle lâche le plumeau et cambre le dos comme si elle attendait que ça arrive. Ses mains sont déjà sur ma ceinture avant même que la porte se referme, les lèvres entrouvertes, le regard chargé. L'instant d'après, elle est à genoux sur les draps défaits, la bouche chaude et gourmande, elle m'avale si profond que son mascara coule. L'uniforme s'ouvre bouton après bouton, ses seins débordent, les tétons durcis quand je les pince entre mes doigts. Elle me supplie de ne pas y aller mollo, alors je lui bloque les poignets au-dessus de la tête et je la baise jusqu'à ce que la tête de lit tape contre le mur, ses gémissements rebondissent sur les tableaux de l'hôtel comme une bande-son cochonne. À la fin, elle est trempée et tremblante, et l'addition du room service va se retrouver avec un sacré pourboire.