Token of love

Les mecs se balancent des fleurs comme des petites bites depuis toujours—rouges, blanches, roses, peu importe—en mode « tiens, sens, ça veut dire que j’ai envie de te baiser ». Apparemment mon nouveau valet d’armes avait eu le mémo. Il s’est pointé ce matin avec un paquet de roses au lieu de parler, et putain mon chat a serré plus vite qu’un battement de cœur. J’ai ouvert la porte, il m’a tendu le bouquet, joues rouges comme les pétales, yeux collés sur mes seins. Dès que les fleurs ont atterri sur la table, je l’ai poussé jusqu’à ce que son cul touche le banc et je suis montée dessus. Une traction sur la robe, un claquement de boucle, et je l’ai eu jusqu’aux couilles—écartelée, mouille qui coulait sur sa queue. Ma chatte serrait à chaque fois qu’il gémissait mon prénom. J’ai craché sur mes doigts, j’ai tendu la main derrière moi et je lui ai enfoncé deux doigts dans le cul tellement vite qu’il a sursauté comme un poulain. Il a eu à peine le temps d’un coup de pompe avant que je lui enfonce le reste, en tournant les jointures sur sa prostate pendant que ma chatte l’avalait tout entier. Chaque coup de reins lui faisait serrer le cul autour de mes doigts, comme s’il voulait plus, plus vite, plus sale. L’odeur des fleurs s’est mélangée à la sueur et au sexe jusqu’à ce que la pièce pue les deux—sucré, dégueulasse, parfait. Il a joui le premier—coups chauds au fond—puis il m’a retournée à quatre pattes si vite que les pétales qui traînaient ont volé comme des confettis. Il s’est lubrifié en deux secondes avec le mélange mousseux de salive et de foutre, s’est mis en position et il a rentré direct. Pas de douceur—juste sa bite et sa détermination qui me remplissaient les entrailles. Putain la brûlure, l’écartement, cette douleur parfaite quand le gros gland a passé mon anneau. J’ai griffé les draps, je me suis poussée vers l’arrière, j’ai supplié qu’il me défonce. Il a martelé comme s’il voulait me réorganiser les organes et je riais—trempée, haletante, affamée. Douze coups plus tard j’étais finie, jambes qui tremblent, foutre qui coule sur ma cuisse pendant qu’il continuait à cogner jusqu’à sa deuxième décharge qui me peignait l’intérieur. On s’est écroulés dans un enchevêtrement de pétales et de peau, à respirer fort, à sourire comme des idiots qui venaient de baiser leur chemin jusqu’au printemps. Bref—mon lit est encore plein de pétales de rose, mon écuyer n’arrête pas de sourire comme un con, et quelque part dans le royaume une vieille tradition vient d’être baisée et rafraîchie.